Federico Coutaz

Variopinta, por Federico Coutaz Abandono San Martín y tomo Obispo Gelabert, entro a la cafetería. Así empezaba ese relato suyo que procuro imitar literalmente. Encuentro el lugar,...

Variopinta, por Federico Coutaz “Nacimos en una época donde la palabra alcanzaba…”, reza la publicidad de un conocido banco, como si alguna vez hubiera otorgado créditos de...

Por Federico Coutaz Hay una radio de cuyo nombre no quiero acordarme que se dedica a cuestiones literarias. Extrañamente, y no tanto, su eslogan repite lo siguiente:...

Por Federico Coutaz Hay un chico muerto tirado en la calle, hay una turba de asesinos regresando a sus casas a cenar con sus familias....

Por Federico Coutaz Silencio Bebíamos en silencio, apenas nos mirábamos, estaba bien así. Estaba bien esa calma, esa distancia, como descanso para los cuerpos y las palabras. Era...

Por Federico Coutaz “La concha de su madre, no hay nadie”, dice el chofer del 142 sin desesperación. La imagen confirma su dicho: el colectivo desierto...

Un poco alejado de las marquesinas del circuito literario, Federico Coutaz es un escritor con un estilo propio, tono nostálgico y remates certeros. En...

Por Federico Coutaz Hace unas semanas, antes del temblor, esta bendita tierra engendró un nuevo mito urbano. En un mismo día escuché la historia cuatro veces: Germán...

Estimado/a lector/a. Por única vez, he decidido no malgastar este espacio. Luego de escuchar con atención los discursos más cautivantes, hoy le ofrezco una...

Por Federico Coutaz Murió el Horacle, me dijeron hace unos días. ¿Cuándo? El año pasado. ¿Cómo? No se sabe. No sé mucho de Horacle, ni siquiera...