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Miedo a la oscuridad
Al fin puedo dormir tranquilo. Gracias a la tradición positivista americana que ni ante el fantasma de Carterville retrocede entendí que las sirenas no...
Los invisibles
La calle, por José Luis Pagés
“Aquí yace el hombre invisible”. Las yemas de los dedos de
un ciego leyeron en la piedra blanca el mensaje...
La sonámbula
La calle, por José Luis Pagés
Las voces eran apenas perceptibles, tanto que a veces sólo
escuchaba un murmullo insustancial y entonces aguardaba en silencio un...
El trabajo de la muerte
La calle, por José Luis Pagés
“Encontré los cuentos. Está ese de la gallina y el del
bisonte también…”, dice, aunque sabe que Irma, lectora de...
Tiempo perro
La calle, por José Luis Pagés
El mal tiempo llegó para quedarse, dice la radio. Apenas
despierta se asoma al patio y la voluntad flaquea. La...
Dos líneas
La calle, por José Luis Pagés
Aragón llegó a comisario, pero por algún inexplicable mal de
cuna de la noche a la mañana se pasó al...
El último picnic
Por José Luis Pagés
A Edgardo
Russo, in memoriam
El 29 de junio de 1966 los argentinos sufrimos la noche de
los bastones largos pero nosotros, que no...
Harina derramada
La calle, por José Luis Pagés
Hoy me rindo ante un plato de polenta con tuco, pero cuando
era pibe no comía otra cosa que una...
La colmena
La calle, por José Luis Pagés
Mucho había sufrido en la vida a causa de sus reiterados
fracasos, así que ahora, cuando se demostraba a si...
Los viejos
La calle, por José Luis Pagés
Ayer almorcé con mi vieja. El cocinero fui yo. La picada
previa incluyó algunas fetas de un salamín de San...